-Я хочу этого. Как ты не понимаешь! Мне нечего терять! А вдруг?
-Ты же знаешь, что это невозможно.
-В мире нет ничего невозможного.
-Глупость.
-А сколько раз ты мне это повторял?
-Если тебе везло раньше, не означает, что повезёт и сейчас. Боги могут отвернуться от тебя.
-Могут. И это их право. Но я хочу этого.
-Чтож. Это твоя жизнь.
-Моя. Ну, я пошёл.
-Иди. Но это глупо.
Шаг вперёд. Один лишь шаг и ветер взметнул полы его плаща, что как крылья взвился за его спиною. Ветер путался в волосах и мешал дышать. В ночной тишине он летел. Вниз. С каждой секундой приближалась земля. Ветер заставлял зажмуриться, из глаз бежали слёзы, мгновенно осушаемые ледяным воздухом ночи.
В памяти проносились лица тех, кого уже не вернуть.
Свобода.
Он так любил её и летел навстречу ей. Сбрасывая оковы боли с сердца. Только ветер и ночь были его спутниками в этом полёте, а плащ стал крыльями, о которых он мечтал всю жизнь.
Глухой удар и… смех. Заливистый смех.
Юноша лежал в огромном сугробе, а в паре сантиметров от него из снега торчал лист железа. Как зуб какого-то зверя, притаившегося в ночи.
Он перевернулся на спину, успокаивая свой хохот, что разрезал тишину ночи.
-Я говорил тебе! Смотри!
-Идиот. Ещё бы пару сантиметров и нам конец.
-Но ведь я же жив!
-Дуракам всегда везёт.
-Сам дурак! Зато мне легче стало.
-На долго ли?
-На эту ночь точно.
Парень поднялся и, по колено утопая в пушистом снегу, принялся выбираться к дороге. Он знал, что за углом работает круглосуточная палатка. Сейчас он просто хотел выпить. Он снова выжил. И снова переспорил внутренний голос.
Морозный ветер ударил в лицо, пытаясь пробраться под одежду, но тому, кто уже умер в душе это всё равно.
Он жил острыми ощущениями.
Он любил играть со смертью и знал, что однажды она победит.
Ну а сейчас… Сейчас он собирался отпраздновать свою победу.
А вообще с 17 этажа планировалось запустить)))